Categoría: gurúes
9 Diciembre 2006
El camino comienza cuando los ojos miran en dirección de los que ya se han ido.
Lo que no veremos después será la luna
porque esa mendiga habrá quedado rendida
a orillas del tornado.
Nosotros vamos a bailar a bailar a bailar perdidos de locura pasajera.
En esta casa ponen un río en el vértice de una pequeña caja
y miran todos por las ventanas.
Afuera, vecinos atentos, señalan al cielo esperando lluvia.
La lluvia no ocurre.
Entonces armados de una sensibilidad mórbida
llaman con pequeñas voces a sus seres queridos.
Lo hacen a la caída del sol, cuando los queridos inician
sus vuelos experimentales.
Me como el fuego me como los cabellos me desespero de
pesada calma.
Yo quisiera que la poesía fuera sobrenatural,
solo hablo con tu pensamiento, viendo esas presencias
acechar a los vecinos.
Ni las puertas golpeando, ni las agujas de viento,
ni esa pequeña desesperación de las noches al alba.
Pero lo inexplicable sigue el rastro de la letra
acompañando el paso lento de una familia de pequeños animales.
En esos planetas, hemos depositado la furia de los antiguos idiomas.
Pero ya no podemos almorzar en la mesa de nuestros amigos
ni asomar las narices en las lavanderías en las que hablan los antiguos maestros
nuestras vidas acontecen definitivamente en la imposibilidad
de mentir
lo hemos intentado todo
pero mentir es una cuerda que no resiste nuestro peso
y yo se que vamos a bailar a bailar a bailar mecidos por el viento.
Yo no quisiera que las ceremonias sucedieran en tus cotos de caza
ni las apariciones
pero hasta donde puedo ver, el cielo está hecho pedazos
y nuestras pequeñas familias alimentan a escondidas
fantasmas de miedo y estupor.
Bendita sea la señora que nos hamaca en las noches noches
Bendito también el color que se nos parece.
gustavo sassi
servido por lectorclandestino
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30 Julio 2006
Durante la guerra, en un hotel en ruinas, mi amiga la cantante y yo nunca tomamos el té.
Yo provocaba hasta con dolor mi recuerdo buscando una canción para una mujer que canta.
Tendría que haberla hallado en la infancia. Tampoco teníamos documentos y permanentemente teníamos que viajar.
¿Es una excusa?
No recuerdo su voz recuerdo el recuerdo de su voz y a veces al hablar me parecía oírla.
Ella dijo que podía mirar a su lobo a los ojos. Yo buscaba a ni lobo que estaba muerto.
Ella era mi amiga. Yo no tenía una amiga. Ella era mi amiga y me decía querido.
A veces al dormir nos tapábamos con diarios y al despertar buscábamos en el rubro alquiler un lugar en el que yo pudiera vivir.
Nos podíamos mirar despeinados.
Ella canta en escenarios que jamás veré y a veces me recuerda.
Yo imagino sus valijas y los aplausos.
Ella canta esta noche y luego nos escribimos cartas.
¡Qué tolerable es el mundo cuando alcanzan las palabras!
servido por lectorclandestino
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2 Mayo 2006
NegrosComunistasSocialistasCubanosLisiadosArtistasPutasNiños
CiegosMujeresChicanosPalestinosChinosCristianosAbusadosEvangelistas
VíctimasProtestantesPerrosDelincuentesEmbarazadasOsos
HindúesPájarosHormigasTiburonesEstudiantesRatasDelfines
CiervosColombianosCapararazonesJaponesesTiburonesÁrabesBallenas
PianistasBudistasTransplantadosAlbinosInocentesCaballosClonados
CroatasInundadosDesaparecidosRusosNepalesesMujeresNiñosMujeres
NiñosAncianosVietnamitasEstrellasfugacesMaresdelalunaMudos
CiclistasLocosHermanosTigresEsperanzadelosvientosAntiguos
diosesActualesdiosesAntoninesArtaudesSalvadoresDalíesTápiesCohenes
AquellosSantanasGuitarrasAmoresHijosHijasÁngelesPiedrasluminosas
TequierosLLantosLibrosNochedecristalesrotosNochedebastoneslargos
BibliotecariosAmericanosIndiosArmeniosMaestrosMarcianos
HomosexualesLatinosEspañolesTeatrosGustavosMaríasOjosSoñadores
Campos espantosos de sangre de minas de balas
de cuerpos de pedazos de tumbas sin nombre en el aire helado quieto
servido por lectorclandestino
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28 Abril 2006
FAMOSO IMPERMEABLE AZUL
Son las cuatro de la mañana del fin de Diciembre.
Te estoy escribiendo sólo para ver si estás mejor.
Nueva York es frío pero me gusta donde estoy viviendo.
La música está en la calle Clinton durante toda la tarde.
He oído que te estás construyendo
tu pequeña casa oculta en el desierto.
Estás viviendo para nada ahora.
Espero que mantengas algún tipo de recuerdo.
Sí, y Jane vino con un rizo de tu pelo.
Ella dijo que tu se lo habías dado
esa noche que planeaste actuar claramente.
¿ Fuiste claro alguna vez ?
Oh, la última vez que te vimos parecías mucho más viejo.
Tu famosa gabardina azul
estaba doblada en tu hombro.
Habías ido a la estación
a reunirte con todos los trenes
pero llegaste a casa sin Lilí Marlene
y trataste a mi mujer como una rodajita de tu vida
y cuando ella regresó, era la mujer de nadie.
Bueno, te veo allí con una rosa en la boca,
un pequeño detalle gitano más.
Veo que Jane está lejos.
Ella manda recuerdos.
Y ¿ qué te puedo contar, mi hermano, mi asesino ?
¿ Qué te puedo decir que te creas ?
Supongo que te echaré de menos, supongo que te perdonaré.
Estoy contento de que te interpusieras en mi camino.
Si alguna vez vuelves por aquí
por Jane o por mí
piensa que tu enemigo está dormido
y su mujer es libre.
Oye, y gracias por la turbulencia
que quitaste de sus ojos.
Yo pensaba que estaba allí para bien
así que nunca lo intenté.
Sí, y Jane vino con un rizo de tu pelo.
Ella dijo que tu se lo habías dado
esa noche que planeaste actuar claramente.
Sinceramente, L. Cohen
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de Leonard COHEN ( Famous Blue Raincoat )
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imágen Pina Bausch
servido por lectorclandestino
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26 Abril 2006
...no comprendo...
...no puedo comprender...
...¿dónde están las palabras?...
...quiero mirar y los ojos duelen, papá. Duelen como...
FUGA DE LA MUERTE
Paul Celan
Negra leche del alba la bebemos al atardecer
la bebemos a mediodía y en la mañana y en la noche
bebemos y bebemos
cavamos una tumba en el aire no se yace estrechamente en él
Un hombre habita en la casa juega con las serpientes escribe
escribe al oscurecer en Alemania tus cabellos de oro Margarete
lo escribe y sale de la casa y brillan las estrellas silba a sus
mastines
silba a sus judíos hace cavar una tumba en la tierra
ordena tocad para la danza
Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos en la mañana y al mediodía te bebemos al atardecer
bebemos y bebemos
Un hombre habita en la casa juega con las serpientes escribe
escribe al oscurecer en Alemania tus cabellos de oro Margarete
tus cabellos de ceniza Sulamita cavamos una tumba en el aire no
se yace estrechamente en él
Grita cavad unos la tierra más profunda y los otros cantad sonad
empuña el hierro en la cintura lo blande sus ojos son azules
cavad unos más hondo con las palas y los otros tocad para la
danza
Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos al mediodía y la mañana y al atardecer
bebemos y bebemos
un hombre habita en la casa tus cabellos de oro Margarete
tus cabellos de ceniza Sulamita él juega con las serpientes
Grita sonad más dulcemente la muerte la muerte es un maestro
venido de Alemania
grita sonad con más tristeza sombríos violines y subiréis como
humo en el aire
y tendréis una tumba en las nubes no se yace estrechamente allí
Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos a mediodía la muerte es un maestro venido de
Alemania
te bebemos en la tarde y la mañana bebemos y bebemos
la muerte es un maestro venido de Alemania sus ojos son azules
te hiere con una bala de plomo con precisión te hiere
un hombre habita en la casa tus cabellos de oro Margarete
azuza contra nosotros sus mastines nos sepulta en el aire
juega con las serpientes y sueña la muerte es un maestro venido
de Alemania
tus cabellos de oro Margarete
tus cabellos de ceniza Sulamita
...necesito, lo siento, es personal, necesito una plegaria que pueda erguírse desde la sangre y las cenizas...
¿dije una plegaria?
..es que no acaba, no se detiene, no encuentra quien lo detenga....
CRISTAL
Paul Celan
No busques en mis labios tu boca,
ni en la puerta al extraño,
ni en el ojo la lágrima.
Siete noches más arriba
pasa el rojo hacia el púrpura,
siete corazones más adentro
insiste la mano en la puerta,
siete rosas más tarde
se escucha el rumor de la cisterna.
De noche, cuando el péndulo del amor
oscila entre el siempre y el nunca jamás,
tu palabra derriba las lunas del corazón
y tu ojo azul -borrascoso-
le entrega el cielo a la tierra.
Desde una lejana arboleda
oscurecida por el sueño
llega hasta nosotros el aliento
y lo que perdimos transita inmenso
como un espectro del futuro.
Lo que ahora se hunde y se levanta
quiere lo sepultado en la entraña:
ciego como la mirada que cambiamos,
el tiempo lo besa en la boca.
servido por lectorclandestino
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26 Abril 2006
ADIOS
No hay cuerpo.
No hemos encontrado el objeto cualquiera sea la forma que haya tenido.
Aún el más vago razonamiento, propone la existencia de una forma imposible de disimular.
La palabra es un cuerpo, los objetos personales de cualquier especie, las espigas de humo que ascienden insomnes en los campos cercanos.
Los vagos que trajinan sus miserables pertenencias, también han notado la rareza de esta mañana intrigante.
¿Qué esperaba el poeta?
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imágen de Tanztheater Wuppertal
servido por lectorclandestino
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24 Abril 2006
Una ráfaga, una explicación que hubiera volado en mil pedazos la razón de los temporales paraguas.
¿De qué habla?
Unas manos pequeñas como su alma, “en cierta circunstancia”, entraron a la oficina postal y descubrieron que las cartas que no le habían entregado eran usadas como víctimas del Ritual de los Correos.
Las cartas eran obligadas a mantener relaciones impropias entre sí.
¿Procaces?
Aja…
Es absurdo. Me entretiene con historias ¡sin ningún sentido!
Es todo lo que puedo darle.
Váyase por favor.
Quisiera, pero, como no sé dónde me encuentro, tampoco sé a donde volver.
¿Esa es la suite Nº 3?
Están preparando el vudú de las cartas.
¡No es cierto!
Usted se empecina en creer solo en lo que ve cocido a la pantalla, pero me aterra con su mirada, en su mirada veo el dolor de la…
Mis ojos…nada…mis ojos…mostrar…nada se puede…son mis…yo…
Nada…nada…usted tiene que esperar, es su tiempo, el agua, las cosas que apenas se humedecen, tibias, propias…
Sí, es esa, la Nº. tres…………
¡Ayúdeme!
servido por lectorclandestino
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7 Marzo 2006
Sentado junto a la máquina de escribir. Hojeando
Una novela policiaca. Al final.
Sabrás lo que ya sabes ahora:
El secretario de rostro plano con poblada barba
es el asesino del senador
Y el amor del joven sargento de la Brigada Criminal
Por la hija del almirante es correspondido.
Pero no te saltarás ni una página.
A veces al pasar la hoja una hojeada rápida
Al folio en blanco puesto en la máquina de escribir.
Por lo menos eso nos lo evitaremos. Algo es algo.
El periódico decía: en algún lugar una aldea
Ha sido bombarbeada hasta no dejar piedra sobre piedra.
Es lamentable, pero en qué te atañe a tí.
Precisamente ahora está ocupado el sargento con impedir
el segundo asesinato.
A pesar de que la hija del almirante le ofrece
(¡por primera vez!)
Los labios, estar de servicio conlleva servidumbre.
No sabes cuántos muertos, se han llevado el periódico.
Al lado tu mujer sueña con su primer amor.
Ayer intentó ahorcarse. Mañana
Se abrirá las venas de las muñecas o qué sé yo.
Por lo menos tiene un objetivo a la vista
Que alcanzará de un modo u otro.
Y el corazón es un cementerio espacioso.
La historia de Fátima en el Neues Deutschland
Estaba tan mal escrita que te echaste a reír.
Se aprende más fácilmente a torturar que a describir la
tortura.
El asesino ha caído en la trampa
El sargento magrea a su premio.
Ahora puedes irte a dormir. Mañana será otro día.
Heiner Müller
servido por lectorclandestino
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He entrado con el puñal a la tumba del padre, solo para ver mi rostro y el del rey bueno. La madre fue a Venecia pero sin cabello. No se hizo feliz.
Hago que la poesía tenga hambre quiera prosa quiera de mi.
Soy la madre y el padre. Un pequeño homenaje al tigre portátil.
Soy honorable, he fracasado, me han traicionado, tengo mis señales, hay compensación, busco la paz, me han robado parte de la vida, tengo señales, puedo interpretarlas, amo con la vida entera, en una tajada de día. Por doquier hubo que esperar que la noche abriera la boca y nos soltara. Me llamo Gustavo Sassi.
